lundi 10 décembre 2012

Perforó mi corazón de un tiro con un rifle de gran calibre.






No sé cómo.

Quisiera embriagarme como los señores con el corazón roto, pero no, eso es muy masculino.

Tomar té no me relaja, ya intenté comenzar a leer varios libros, algunos nuevos e incluso mis favoritos y no puedo concentrarme, tampoco puedo refugiarme en mis libros de medicina pues mis ojos sólo rozan las letras sin poder leer, no tengo ganas de hacer alguna manualidad y el piano no merece que lo recargue de estos sentimientos que pueden catalogarse como negativos. No quiero salir a la calle en bici porque me da pena ir con el rostro húmedo de lágrimas y mis ojos irritados, inflamados; no quiero platicar con alguien porque no hay tiempo que quiera quitar ni hay pena que quiera inspirar. No me bastó escribir en mi diario ni ponerme a hacer aseo en la casa. No sé qué hacer para asimilar tranquila el hecho de que él ya se fue dejándome con el corazón como perforado, con un gran orificio en el centro (metafóricamente hablando, mi músculo cardiaco está intacto).

Pero no pierdo la ingenuidad, no se me va la idea de que puede existir un hombre honesto, que no traicione como mi papá traicionó a mi mamá o como "el-que-ya-se-fue" me ha traicionado...




mercredi 7 novembre 2012

D. R.



YO, A MI CUERPO


Mayall Photo


¿Por qué no te he de amar, cuerpo en que vivo?;
¿por qué con humildad no he de quererte,
si en ti fui niño, y joven, y en ti arribo,
viejo, a las tristes playas de la muerte?

Tu pecho ha sollozado compasivo
por mí, en los rudos golpes de mi suerte;
ha jadeado con mi sed, y altivo
con mi ambición latió cuando era fuerte.

Y hoy te rindes al fin, pobre materia,
Extenuada de angustia y de miseria
¿Por qué no te he de amar? Qué seré el día

que tú dejes de ser? ¡Profundo arcano!
Sólo sé que en tus hombros hice mía
mi cruz, mi parte en el dolor humano.


Domingo Rivero (1922)



mercredi 31 octobre 2012

Voces.


Voz estridente.

Voz byroniana.

Voz trémula.

Voz anodina.

Voz lánguida.

Voz afilada.

Voz dramática.

Voz meliflua.

Voz cenicienta.

Voz misteriosa.

Voz estruendosa.

Voz cálida e íntima.

Voz pintoresca.

Voz desdeñosa.

Voz brusca y rasposa.

Voz bronca, estentórea.

Voz entre furibunda y alborozada.

Voz de baritono.

Voz soñolienta.

Voz gélida.

Voz muda.






Basta la voz, esos sonidos que son y no son música. Un tono, un ritmo y una suerte de exceso de estados mentales/sentimentales. Sin importar las palabras diametralmente opuestas a sus sentimientos, bastan las voces.



samedi 1 septembre 2012

Suspiros amargos.


1. Póngase el agua a calentar.
2. Entreténgase viendo como se va calentando el agua.
3. Admírese de las pocas pequeñas burbujitas que ascenderán a la superficie de acuerdo al principio de Arquímedes, luego apague el fuego.
4. Ahora incorpórese las hojas y las flores de jazmín a la tetera.
5. Viértase el agua caliente a la tetera con el jazmín dentro.
6. Déjese llevar a cabo la infusión durante 4 minutos aproximadamente.
7. Sírvase el té en una taza de bordes anchos para saborearlo mejor.
8. Siéntese y pregúntese qué se hizo mal, qué generó la tragedia, el drama...



...y es que tal vez no hice algo mal, tal vez sólo es mi manera de existir, mi forma de ser, esa forma que no puedo/no quiero cambiar aunque lo intento (sin esperar lograrlo). Y que no me digan "eres una persona mediocre" porque para fracasar tanto también se requiere esfuerzo.

9. Al sentirse reconfortado, incorpórese y continúe con sus actividades, sin más.



jeudi 23 août 2012

Migraña.


"Me dan envidia los escritores que lo maduran todo, situaciones, personajes, mensaje, sentido de la vida; que, cuando escriben, lo dan todo hecho, conformado, con sus elementos bien trabados, sin unas partes más capitales o más sentidas que otras, unas esenciales y otras triviales, unas sustanciosas y otras prescindibles.


By Paola Álvarez Baldit


Pero en realidad no sé si me dan envidia".


Antonio Alatorre (La Migraña)





lundi 13 août 2012

De autocompasión...


Y eso triste que siento cuando mis papás dicen que lo que hago está mal sólo porque no es lo ordinario... y que, a pesar de la tristeza instantánea,  le pierdo rápido la importancia.




    "En la noche brilla tu luz.
     De dónde, no lo sé.
     Tan cerca parece y tan lejos.
     Cómo te llamas, no lo sé.
     Lo que quiera que seas:
     ¡luce, pequeña estrella!

(según una vieja canción infantil de Irlanda)".


                   Michael Ende (Momo)

mercredi 27 juin 2012

Yo tan ególatra.



Estuve sentada sobre la cama un rato más y pensé en mi y en que yo si que admiro a esas personas que prestan su atención a las situaciones sociales, quienes hablan y opinan sobre política, futbol y programas de televisión, como que hasta los envidio mucho.




Me parezco absurda con ese modo tan mío de limitar mi capacidad de raciocinio al análisis de mi individualidad, y a veces intento engañarme haciéndome creer que pienso en la sociedad, en las situaciones que no me involucran propiamente, pero sólo llego a hacer descripciones imaginarias, nada innovador, nada más. 

Es triste incluso, que por más que intente y me esmere en disminuir mi egocentrismo, por más qe finjo que es real mi preocupación por los problemas del país, no puedo engañarme a mí misma, y eso me desanima, el saber que cuando hago una "buena obra" no es por altruismo, sino es para sentirme buena persona o algo así, descubrirme así es terror puro, es saber que muy probablemente soy una persona como que falsa.

A pesar de mis 20 años aún no soy lo suficiente madura mentalmente como para tomar la responsabilidad de pensar en mi país y esas cosas grandes, en tener la intención de sentarme ante el televisor para escuchar las noticias y demás con el propósito de hacer algo no precisamente para sentirme bien porque hice algo, sino sólo por alguna especie de filantropía... y lo deplorable es que me siento mal por esto de mi egocentrismo, me siento mal porque en el fondo no me siento mal.





dimanche 10 juin 2012

Sobre diferencias.






By Julian Broad et al.

"I didn't want to kiss you goodbye

- that was the trouble -


I wanted to kiss you goodnight. And there's a lot of difference".




Ernest Hemingway.











mercredi 6 juin 2012

Describe racionalmente los efectos irracionales del amor.



Por Sor Juana Inés de la Cruz



By J. Sánchez



Este amoroso tormento
que en mi corazón se ve,
sé que lo siento, y no sé
la causa porque lo siento.

Siento una grave agonía
por lograr un devaneo,
que empieza como deseo
y para en melancolía.

Y cuando con más terneza
mi infeliz estado lloro,
sé que estoy triste e ignoro
la causa de mi tristeza.

Siento un anhelo tirano
por la ocasión a que aspiro,
y cuando cerca la miro
yo misma aparto la mano.

Porque, si acaso se ofrece,
después de tanto desvelo
la desazona el recelo
o el susto la desvanece.

Y si alguna vez sin susto
consigo tal posesión,
cualquiera leve ocasión
me malogra todo el gusto.

Siento mal del mismo bien
con receloso temor,
y me obliga el mismo amor
tal vez a mostrar desdén.

Cualquiera leve ocasión labra
en mi pecho, de manera,
que el que imposibles venciera
se irrita de una palabra.

Con poca causa ofendida,
suelo, en mitad de mi amor,
negar un leve fervor
a quien le diera la vida.

Ya sufrida, ya irritada,
con contrarias penas lucho:
que por él sufriré mucho,
y con él sufriré nada.

No sé en qué lógica cabe
el que tal cuestión se pruebe:
que por él lo grave es leve,
y con él lo leve es grave.

Sin bastantes fundamentos
forman mis tristes cuidados,
de conceptos engañados,
un monte de sentimientos;

y en aquel fiero conjunto
hallo, cuando se derriba,
que aquella máquina altiva
sólo estribaba en un punto.

Tal vez el dolor me engaña
y presumo, sin razón,
que no habrá satisfacción
que pueda templar mi saña;




y cuando a averiguar llego
el agravio porque riño,
es como espanto de niño
que para en burlas y juego.

Y aunque el desengaño toco,
con la misma pena lucho,
de ver que padezco mucho
padeciendo por tan poco.

A vengarse se abalanza
tal vez el alma ofendida;
y después, arrepentida,
toma de mí otra venganza.

Y si al desdén satisfago,
es con tan ambiguo error,
que yo pienso que es rigor
y se remata en halago.

Hasta el labio desatento
suele, equívoco, tal vez,
por usar de la altivez
encontrar el rendimiento.

Cuando por soñada culpa
con más enojo me incito,
yo le acrimino el delito
y le busco la disculpa.

No huyo el mal ni busco el bien:
porque, en mi confuso error,
ni me asegura el amor
ni me despecha el desdén.

En mi ciego devaneo,
bien hallada con mi engaño,
solicito el desengaño
y no encontrarlo deseo.

Si alguno mis quejas oye,
más a decirlas me obliga
porque me las contradiga,
que no porque las apoye.

Porque si con la pasión
algo contra mi amor digo,
es mi mayor enemigo
quien me concede la razón.

Y si acaso en mi provecho
hallo la razón propicia,
me embaraza la justicia
y ando cediendo el derecho.

Nunca hallo gusto cumplido,
porque, entre alivio y dolor,
hallo culpa en el amor
y disculpa en el olvido.

Esto de mi pena dura
es algo del dolor fiero;
y mucho más no refiero
porque pasa de locura.

Si acaso me contradigo
en este confuso error,
aquél que tuviere amor
entenderá lo que digo.




samedi 2 juin 2012

La importancia de leer cuentos de hadas.

Y es que resulta todo tan trágico y dramático cuando una prefiere leer tragedias y dramas. 
Porque yo comencé en mi infancia con misterios para detectives, luego pasé a la adolescencia adoleciéndome el corazón por las historias trágicas y con noches sin dormir por mucho suspense. Y en mi pre-adultés yo tan fascinada y conmovida por el romance, ya fuera trágico o dramático, jamás como las películas de princesas felices; y a veces lo lamento.

Mi hermana no llega a casa, y no hay quién se pueda comunicar con ella desde hace 12 horas.

Cuando no se han leído más cuentos de hadas, cuando el "y vivieron felices para siempre" nunca fue clásico porque no se ha leído nada que termine así, a veces dan ganas de no ser como se es,  dan ganas de haber tenido la intención de leer cuentos de princesas felices.

Si me detengo a pensar en qué pasó con mi hermana, solo imagino tragedias, trato de ser optimista, ¡ah, pero cómo me castiga y me tortura esta imaginación mía! Y lo boba que me siento al saber que mi aflicción solo fue causada por una historia más, no por una situación real. 

Pero esta vez no sé. Regreso a pesar de las experiencias vergonzosas de mis auto-engaños mentales sin intención, y me imagino tragedias, siempre las peores, sin poder evitarlo, aunque esta vez se trata de mi hermana.

Para aprender a imaginar cosas bonitas, para eso sirven los cuentos de hadas.







jeudi 24 mai 2012

Si lloro.



Si derramo aunque sea media lágrima, por favor, que no sea por él.

Puede ser porque me siento aturdida por el ruido en la vida.

Puede ser porque el polvo me lastima los ojos.

Puede ser porque me siento menospreciada.

Puede ser por el trágico final del libro, o

puede ser porque el final fue un desastre espantoso.

Puede ser porque me conmueve mi estado idiotizado de enamorada.

Puede ser por la molestia que me aqueja por saberme equivocada.

Puede ser por las tristes canciones que me hacen compañía.

Puede ser porque envidio mi propio destino.

Puede ser porque ya no tengo qué leer.

Puede ser porque extraño a mi abuelo.

Puede ser porque la luz se fue.

Puede ser por la fascinante película que vi.

Puede ser por la pena que me da esta situación.

Puede ser sin saber qué estimuló mis glándulas lagrimales.

Puede ser por infinitas justificaciones, pero por favor, que no sea por él.




mardi 15 mai 2012

Mi recuerdo más absurdo de "Madame Bovary"



"...soñó con cofresillos misteriosos, cuerpos de guardia, y hubiera querido vivir en algún viejo castillo feudal como aquellas castellanas de esbelto talle que, bajo el trébol de las ojivas, pasaban sus días con el codo en la piedra de la ventana y el mentón en la mano, esperando ver surgir del fondo del panorama un gallardo caballero de blanca pluma galopando sobre brioso corcel negro.
Por entonces tuvo culto por María Estuardo y veneraciones llenas de entusiasmo por mujeres ilustres o infortunadas: Juana de Arco, Inés Sorel, la bella Ferrinnière y Clemencia Isaura, que, para ella, se destacaban como fúlgidos cometas en la inmensidad tenebrosa de la Historia donde, además, se distinguían, pero perdidos entre sombras y sin relación entre sí, san Luis con su roble, Bayardo moribundo, las crueldades de Luis XI, algo de la Saint-Barthélemy, la pluma del Bearnés, y el recuerdo constante de aquellos platos que tenían pintados en su fondo dibujos exaltando a Luis XIV..."




Y es que, aunque termine demostrando mi innato egocentrismo, de vez en vez, mientras leía Madame Bovary, me daba la impresión de que leía sobre mi, no sobre esa mujer desconocida que ahora llevo en mi memoria para siempre. Sólo de vez en vez. 





lundi 7 mai 2012

Disturbing evening with him.




I heard the false birdsong that sounds when a visitor come to my parents house. I looked through the window and saw him. We saw the movie, so avoid talking; so absurd. Then, without more, he left.



Ni idea del capturador.

















"I saw you through my window and right away I wanted to take a portrait of you" .
Fur: An Imaginary Portrait of Diane Arbus.
(2006) 




La chica inmóvil.



"Parece de mármol pero no lo es.
Murmura palabras que nadie comprende,
pues su voz como un lago profundo se expande
alrededor de vosotros y de mí, sordos.

Parece que no tiene mirada pero os juro que puede ver
a través de la piedra que los párpados forma.
Ve que el mundo no es como parece ser
engaños y rodeos y la miseria como norma.
By Nicoletta Ceccoli
Parece que no tiene pulmones pero están escondidos
en el interior de un libro que no se puede abrir,
creo que vosotros y yo la oímos respirar
cuando el Bien y el Mal se unen para lo peor urdir.

Parece tan triste pero, mirad, ¡puede sonreir!
¡Oh! No está muy claro, quizá es incluso algo impreciso.
Mas detrás del mármol lo dirá todo conciso...
Pongamos que al menos todo lo que se podrá decir.

Parece que no tiene cerebro bajo su pelo inmóvil,
no es más que una calma momentánea en la negra tempestad,
no os dejéis engañar por su aire aturdido
pues bajo el frío hielo un horizonte se ha urdido
y un día por la noche quedaréis sorprendidos
cuando en vuestra mirilla
veáis cómo ha crecido".

Delphine Bertholon (Nunca olvides que te quiero)





dimanche 6 mai 2012

Bazar de libros.



Fue cuando Memi y yo acompañamos a mamá al bazar de libros que porque ahí eran usados y no son costosos como los nuevos.

Al principio no me impacto algo, nadita, pero ella nos dijo que eligiéramos un libro y me llamó la atención Las Nuevas Aventuras De Sherlock Holmes porque ya había leído el Estudio en Escarlata y ya amaba a Sherlock Holmes, en ese entonces no me perdía un programa de televisión, Las Aventuras de Shirley Holmes, que me fascinaba inmensamente, a esa edad de 8 otoños mis sentidos le daban mucha prioridad a las aventuras de detectives; mi hermana no dijo objeción pues ni sabía leer  bien aún. 

Es inolvidable el momento de abrir ese libro, el olor me pareció increíblemente encantador, y desde ese momento no dejé de ir a los bazares de libros ni hasta la actualidad, 12 otoños después. 

Y es que, con el tiempo, descubrí otras cosas, no solo el delicioso olor de los libros viejos, hay cosas mágicas en los libros ya leídos, y tantas preguntas sobre ellos

¿Cuántas manos lo han sostenido? ¿Cuántas lo sostuvieron con afecto y cuidado o cuántas manos descuidadas solo lo cambiaban de lugar? ¿Cuántos pares de ojos lo han leído? ¿Y qué les pareció?

 incluso me pregunto si alguno de esos libros, que ahora es de mis favoritos, le perteneció al amor de mi vida del pasado. 

A veces tienen nombres escritos, y es muy bonito imaginar como es humanamente ese nombre,  y me pregunto si esa persona vive y sabe que una personita como yo tiene ahora sus libros. Y es muy bonito cuando consigo libros perfumados, ¡ah! esos ni los quiero limpiar. Otra cosa fascinante de los libros usados es que son viejos y es muy probable encontrar primeras ediciones, ah que por lo general son más bonitas, son más del autor. 

Por cierto que me siento orgullosa y contenta porque me he diseñado un librero para sustituir mis estantes.


"I want a boy who will build bookcases to me"


dimanche 15 avril 2012

El Árbol.


Me encontré éste tesoro, tan bien conservado y antiguo, las ilustraciones son bellísimas y las canciones... algunas las siento tanto. Me sorprende mucho que lo haya escrito un ser masculino.



"Me desnudé para trepar a un árbol; mis muslos ceñíanse a la corteza lisa y húmeda; mis sandalias se deslizaron por el ramaje.
Ya en lo alto, pero aún entre las hojas y resguardada del calor, cabalgué sobre una rama hendida, balanceando los pies en el vacío.
Había llovido. Sobre mi piel caían y resbalaban unas gotas. Tenía las manos sucias de musgo, y rojos los dedos de los pies - como las flores que hollaron.
Yo sentía vivir el hermoso árbol cuando el viento pasaba a través de su follaje; entonces, apretando aún más las piernas, hundía mis labios abiertos en la nuca frondosa de una rama".
Pierre Louys (Las Canciones De Bilitis) 




lundi 2 avril 2012

El papel no basta.





Ya utilizo la frase "me rompieron el corazón", ya la practico, los muchachos son "cosa seria", no tan terrible. Que sí me gusta escribir, pero es más bonito en un papel, donde yo puedo ir dibujando cada una de las letras, donde yo las ordeno, el estilo que yo quiero, la forma qe solamente yo puedo y sus ausencias; pero no es suficiente, creo que necesito una segunda persona, alguien para leer de vez en cuando lo que escribo, para no sentirme tan sola, para sentirme un tanto importante. ¿Ya comenté que me han roto el corazón? y en fin, quiero escribir más, porque, aunque se lea aberrante, el papel algunas veces no me basta...







samedi 21 janvier 2012

Gramática, tal vez.




“La gramática
estrato de conciencia
que lleva a la belleza”
              Muriel Barbery


The Capital by Lim Heng Swee

Hacer gramática es, probablemente, aguzar los sentidos a las esencias del lenguaje; y ese lenguaje es al que se debe conocer tanto hasta que inspire suficiente confianza como para confesarle las ideas profundas que nos vienen a la mente.




Porque se trata de que, al escribir, se sepa si se ha hecho una frase penetrante, que inspire algo, que no precisamente es para los demás pero que es bella, tanto en lo encantador como en lo desastroso.




mercredi 4 janvier 2012

Remembering Renée



Probably doing this is very absurd, but I just finished "L'Élégance du hérisson". I loved both protagonists, but I think Renée a bit more. And finished reading and losing her is one of the things that have made me feel so intensely complain.









DIDO'S LAMENT


Thy hand, Belinda, darkness shades me,
On thy bosom let me rest,
More I would, but Death invades me;
Death is now a welcome guest.
When I am laid, am laid in earth,
May my wrongs create,
No trouble, no trouble in thy breast.
When I am laid, am laid in earth,
May my wrongs create,
No trouble, no trouble in thy breast;
Remember me, remember me, but ah! forget my fate.
Remember me, but ah! forget my fate,
Remember me, remember me, but ah! forget my fate.
Remember me, but ah! forget my fate.


Henry Purcell (When I am laid in earth)